1ª birra

A valer, consciente da birra, a sério e com direito a choro zangado, atirar com as coisas e tentar bater na mãe.
Foi ontem, à hora de jantar, quando tirei a saladeira da frente do menino Filipocas, que estava alegremente a espalhar a alface após ter comido o pepino.
É o mais pequenito dos três, mas faz birras dignas de miudo mais velho. As birras de sono não são para aqui chamadas, ok?
Ah, e também sabe atirar-se para o chão a chorar, e quando não lhe ligo, sai a gatinhar para outro lado. Manha, muita manha que este miudo sabe muito.
Riquezinha de sua mãe ♥☺

É da idade, são inseguranças, ciúmes ou pura birra?

A minha miuda é um doce, é mesmo, independentemente do que vou dizer a seguir.
Tem 4 anos, é teimosa e complexos de ser pequenina (está no percentil 50, sempre o teve desde o nascimento), que passa a vida a comparar-se com os amigos e eu passo a vida a dizer-lhe que existem meninos altos e baixos, gordos e magros, loiros e morenos, mas o que importa é se são todos amigos ou não.
Anda as testar limites, paciências, a esticar a corda, armada aos cucos e com a mania que é adulta e independente.
Dá-me cabo da paciência e aquela do berra-me baixo com ela não resulta, eu falo, eu converso, eu explico e no fim ela repete tudo e remata com um "meu eu quero...."
Será uma crise existencial aos 4 anos? Ela mesma diz que não consegue aprender, que não consegue portar-se bem porque a cabeça dela se esquece.
Será insegurança, medo que não gostemos dela? Que gostemos mais dos irmãos? Já lhe dissémos mais de mil vezes que não.
Serão ciúmes do mais novo? Que ela adora de paixão. Do mais velho? A quem ela faz a vida negra e com quem embirra mais que sei lá o quê (e não, ele não é chato com ela, é doce e parvo fazendo-lhe quase todas as vontadinhas).
Serão birras de sono, de cansaço, birras normais de quem tem 4 anos?
Ou será que independentemente de toda aquela doçura, aquele feitiozinho tem de ser torcido? Ela não faz por mal, não tem maldade associada às suas atitudes, mas tira-me do sério.
E estar quieta quando lhe digo? Não, só quando cai.
E ficar ao meu lado, ou ir para perto de mim? Não, só quando lhe dou dois berros.
E depois? Depois aninha-se ao meu colo. Chora pior que uma Madalena arrependida, diz que quer a mamã e chora cada vez mais.
Onde anda o raio do livro de instruções que ensina a educar uma miuda assim, sem perder a paciência, fazendo com que a mensagem passe e permaneça?

D Sara Princesa

Teve uma otite e por isso anda triste, porque não pode frequentar a piscina que ela tanto adora.
Anda pisco a comer, menos se forem gomas ou chocolates.
Anda dondoca, mais ainda do que o normal.
Anda agarrada e apegada a mim como nunca foi. Tão depressa tem um acesso de birra que deita o prédio abaixo, como tem um acesso de mimos que nos consome de tanta doçura.
Começou a descobrir como manipular o mano mais velho a fazer asneira e ficar de castigo. É a primeira a ir queixar-se e a buascar a colher de pau para que a gente lhe bata, não sei que fetiche a miuda tem com a colher.
Os ciúmes do mais novo vêem-se quando lhe tira os brinquedos dele à má fila, e ele que nem pense mexer nos dela. Fora isso agarra-o tanto que ele fica chateado.
Está a ficar crescida, muito crescida, com uams conversas deliciosas e encantadoras.
Só gosta de dormir de manhã, à noite canta e canta na cama, chega a ficar mais de uma hora nisso.
É a princesa da casa e sabe disso.

Por estes dias

O mano mais velho já teve a sua festa de natal, já foi à primeira visita de estudo com a escola e já teve uns belos castigos porque anda a abusar da sorte e nós pais andamos fartos dos abusos dele.
A mana também já teve a sua festa com uma enorme birra à mistura, anda encantada com o pai natal, mesmo que eu ainda não tenha feito a árvore pois quero uma mais pequena. Anda mimenta e com uma teimosia aguda e umas birras à mistura fruto de um certo ciume de que com 3 anos não percebe que o coração aumenta e cabem lá os filhos todos, amor de mais multiplica-se e não diminuí.
Eu ando cansada e com sono, a festa do pai e da avó e ter a família cá em casa a almoçar praticamente sem ajudas para ter tudo pronto também não dá exactamente uma mãozinha. O engraçado de me dizerem para dormir quando ele dorme, é de quem não entende que a casa não se arruma sozinha, a roupa ainda não sabe lavar-se e arrumar-se por si e a comida só se faz se tiver uma cozinheira.
O mais novo está a crescer lindo e fofo, manhoso de colo e esta semana teremos a consulta de especialidade dos rins, já que confirmámos o refluxo.
Se não aparecer por aqui, tenham um excelente natal e quu 2014 seja um ano fenomenal.

Sou uma mãe má e uma má mãe!

Sou admito. Tenho pouca tolerância a mentiras, a birras a parvoeiras só porque sim.
Grito, ameaço e coloco de castigo! Não, não bato, não acredito que bater seja a solução. Já deu palmadas no rabo, mas daquelas que sacodem as moscas.
A Sarita não quer domir a sesta, faz birras e mais birras. Depois não dorme e faz birra por dá cá aquela palha: é porque não quer ver aqueles bonecos, porque não quer a sopa, porque não quer aquela comida, porque não quer aquela roupa. E eu não vou em cantigas, ela tem 2 anos e quem manda sou eu e o pai.
O Pedrocas com os seus 6 anos já entende melhor as coisas, mas anda numa de colocar palavras na minha boca e eu não tolero. Quer fazer as coisas à maneira dele, quer dormir a altas horas, não quer isto ou aquilo, quer aquela ou a outra coisa porque ão sei quem tem, porque não sei quem disse, porque não sei quem não sei o quê. E claro, temos umas conversas.
São dias assim em que sinto que a única coisa que sei fazer é ralhar, pôr de castigo, dar dois berros e virar as costas para não perder a cabeça e dar duas palmadas.
Sim sou má, má de duas maneiras. Admito.

Boicote ao banho....ou talvez não

A menina Sara anda numa de não querer tomar banho. Chora, berra, guincha (sim guincha) e rebenta-nos os tímpanos, dá cabo da nossa paciência e não quer ir para dentro da banheira.
Fica em pé, firme e hirta, nada a demove para se sentar. Parece que a estão a esfolar viva quando a lavam. É um drama.
Depois vem a segunda parte: quando a tiramos do banho! Não quer, quer voltar para a banheira, que a água, nós vesti-la  e a a despir-se. Claro que continha a chorar, a berrar e a guinchar como se estivesse debaixo de tortura.
Deita-se no chão, bate com as pernas e nem suporta a nossa presença.
A sério, as birras da minha miuda são do melhor que há. Qualquer dia começo a oferecer cursos de birras a aspirantes a pais, é que ela consgue passar por todas as fases até chegar ao momento de o nosso cérebro começar a pensar em emigrar.
Já não sei o que fazer, dou-lhe banho, não dou, tiro-a do banho ou deixo-a lá ficar?

B-I-R-R-A-S

Pensava que andavam mais controladas, que eram coisitas mais passageiras, ams não agora vêm em dose dupla, versão ele & ela.
Ora então é assim: ele porque quer descansar um bocadinho, depois de ter dormido a noite toda e não se veste de manhã, fazendo com que tenha de começar a gritar-lhe cada vez mais alto. Sim eu sei, devia era prestar mais atenção às instruções do desafio berra-me baixo, mas que querem, a ver as horas a passar, a mais uma vez chegar atrasada começo a berrar mais alto.
Ela, bem ela, é porque quer aquelas meias ou não quer aquelas meias, e ontem bem ontem, a razão foi não querer ir para casa. Porque não quer dar a mão na rua e quer atravessar a estrada sozinha, aquilo que mais me diz até chegar-mos a casa é lága-mi (larga-me). Eram 19h e nada, não queria ir para casa, queria ficar na rua. Peguei nela, levei-a para casa e ela chorou, gritou e até suou à porta porque queria ir para a rua. Ficou assim até ao pai chegar. Tentei falar, dar mimo, conversar, explicar nada. Só me faltou dar duas palmadas no rabo e num caso de extrema loucura abrir-lhe a porta.
Por favor, expliquem-me o que estou a fazer de mal. Onde erro. Em quê e como. Fico agradecida.

Por cá

As birras têm andado mais ou menos.
Quando é contrariada sua dona mini excelência berra, grita, chora e faz das dela, mas nós não cedemos.
Também não contrariamos tudo e mais qualquer coisinha, escolhemos o que contrariar, por exemplo: ontem ela não queria porque não queria despir a camisola da Kitty, não despiu, dormiu com ela debaixo do pijama. Pode parecer estranho dizer isto depois do post anterior, mas tendo em conta que ela estva cansada, birrenta porque já tinha sido contrariada e com sono não valia a pena estarmos com outra guerra.
Antes disso, tinha estado a ver a Dora, a Exploradora que gosta muito, depois queria ver mais, mas aqui dissemos que não, que era a vez do mano e que era ele quem ia ver o Homem Aranha. Claro que chorou, soluçou, berrou, mas fizemo-lo para ela entender que é um de cada vez.
Cedemos numas coisas e não noutras, no fundo vamos escolhendo as nossas batalhas.
Obrigado pelas vossas respostas, agradeço sempre, e são sempre bem vindas

Dizem que os 2 anos são a primeira adolescência

Se é assim, estou a começar a temer a segunda.
A minha miuda gira tem ginete, tem personalidade e sabe o que quer.
Gosto dela assim, orgulho-me dela ssim, adoro-a assim, admiro-a por ser assim. Dá-me é cabo dos nervos, faz-me cabelos brancos, provoca-me taquicardia, fico rouca de berrar nas megas birras que faz, fico frustrada porque não consigo lá chegar ao tentar explicar-lhe que ela não pode fazer o que quer, quando quer, como quer.
Se por um lado a admiro e muito, por outro há este sentimento de culpa por não estar a fazer bem, por estar a falhar não sei onde, por não estar a saber educar.
Vejamos: um calça o sapato da direita, outro o da esquerda, uma terceira pessoa aperta e o mano leva uma palmada. Não dá. Óbvio que não dá. Se uma vez tem piada, na segunda ninguém ri e à terceira cheira mal.
Que ela seja vaidosa e queira dormir de ganchinhos, que durma, asseguro-me que estão colocados de forma a não a magoar. Que se admire ao espelho e ajeite os caracóis e desfaça o penteado, ok, não tem mal nenhum.
Mas...levar crocs porque sua mini-excelência faz birra de mandar a casa abaixo no inverno, não, vai descalça se for preciso, mas não leva. Que lhe apeteça ir de cabeça descoberta, ou retirar a capa de chuva do carrinho quando cai uma enorme carga de água, nem que eu me molhe até aos ossos mas não faz.
Já disse e repito, sou amiga, amo os meus filhos de paixão, são os melhores do mundo, mas a Mãe sou eu e quem manda sou eu.
Só que a coisa tem andado a assumir proporções demasiado grandes para o meu gosto. Muito por culpa minha. No verão não andava bem, nada mesmo, pensava que se enfiasse o carro contra as paredes do túnel que atravesso a caminho do trabalho, só se perdia a chapa e só o amor aos meus filhos me fez pensar duas vezes. Por isso neglicenciei muita coisa admito, também por falta de apoio, de ajuda, para não ouvir mais críticas, para não ter mais birras deixei passar coisas que não devia.
Óbvio que desde há algum tempo tenho vindo a contrariar esta tendência, mas não estão bem a ver o tamanho do finca-pé. Ela chora, ela berra, ela dá gritos lancinantes, ela bate, ela trepa às coisas, ela foge, ela faz trinta por uma linha para levar a dela avante. Ontem foi no banho, enquanto preparava o jantar, o pai foi dar-lhe banho. Fez birra, queria a mãe, mas não dava, gritou tanto mas tanto que até o irmão chorou assustado.
No fim, fez as pazes com o pai, mas e o estado nervoso do pessoal todo lá de casa? Especialmente o dela?
Penso valerá a pena? Por um lado não a gosto de ver assim, por outro ela tem 2 anos, não posso fazer todas as suas vontades só porque ela se pode irritar e chorar e ficar nervosa. Que tipo de adulto estarei a educar?
Não sei, a confusão é grande, o sentimento de culpa é grande. Percebe-se pelas minhas palavras. Não sei.
Na escola é um doce, atrevida, decidida, destemida, mas doce.
Só não estou confusa numa coisa, ela pode fazer todas as birras do mundo, amo-a de paixão na mesma.
Preciso da vossa ajuda. Estou num impasse e tenho medo de cometer o maior e pior erro de toda a minha vida. Aquele que seria o mais execrável de todos. Ajudam-me?

A todos os pais

Cujos filhos se portam sempre bem, nunca fazem uma birra, nunca se portam mal, nunca têm um dia não, nunca os contrariam, nunca dizem não, nunca querem fazer algo em contrário, fazem sempre aquilo que lhe dizem e à primeria.
Só tenho a dizer o seguinte: não digam que as outras crianças são umas coitadinhas e não olhem para os pais com ar de desdém.

Anda por aí um vírus chato, chatinho, chatinho, chamasse BIRRA

Lá em casa está instalado em dose dupla, que vale por dose quádrupla.
É de manhã porque estão ensonados, porque querem ver bonecos na tv, está desligada, não há nada para ninguém, acabaram-se as mordomias de manhã, desenhos animadas só e apenas se se despacharem a horas e sem birras.
Ela porque quer ver a Dora, quer ver a Xana, porque não quer ténis e quer crocs (hoje é dia de ginástica-movimento), porque não quer ganchinhos, ou não quer totós, ou quer ser ela a pôr. Ou não quer aquela roupa, ou não quer o casaco, ou não quer o gorro, ou não quer o leite. Ou quer escovar os dentes mas tem de ser com a escova do irmão, ou com a minha. Gritos de furar tímpanos, correr para qualquer lado da casa, mandar com as coisas, tentar bater a quem contrariar ou estiver à frente, morder (se estiver ao colo, ao que junta uns beliscões), atirar-se para o chão.
Ele perde-se a ver desenhos animados, a ver anúncios, é uma perna nas calças e a outra na testa. Perde as meias, não sabe dos ténis. vai escovar os dentes à última de repente lembra-se que quer ir buscar um brinquedo para a escola, demora eternidades a escolher. Ah, entretanto dá-lhe vontade de ir à casa de banho, mas leva um brinquedo e demora outras eternidades.
Mãe doida, a gritar que nem uma louca. A tentar manter a calma e a contar até um gazilião para não desatar a aquecer rabos com palmadas.
Entretanto a mãe vai trabalhar e depois o colega de trabalho faz birra, é que no caso dele ficou com o virus permanentemente instalado.
De tarde, mãe saudosa, vai buscar os pintaínhos à escola. Cheia de vontade de os apertar aos beijos, aos mimos, de lhes dar aqueles beijinhos que a birra matinal não permitie e pensa que agora já passou o sono aos seus amores.
Ele desaparece a correr escada abaixo direito à sala da mana, onde sabe que não pode entrar e mais uma vez é repreendido. Casaco e mochila não interessam, a mãe leva, aliás ainda estou a falar com a educadora ou auxiliar já ele está em modo miudo ligado á ficha. Sobe escadas que não deve, tenta trepar ao corrimão tipo índio.
Ela vem a correr toda contente. Sai disparada mas não que saber de beijos, quer é correr. Casacos nem vê-los, valha-me a auxiliar que me ajuda a mantê-la quieta.
É deitarem-se no chão. É correrem que nem doidos. É mãe a dizer Cuidado, Mais devagar, Pára, Olha os carros, Atenção, já para não referir as vezes que lhes gasto o nome.
E depois, castigo. A mãe castiga. Ai é castigas, então vais ver:
Não tomo banho.
Não como a sopa.
Não gosto desta comida.
Não quero mudar a fralda.
Olha despi-me, ando sem fralda e não me vais por outra.
Birra para dormir? Duas, toma que é para aprenderes.
Dizem que depois temos a lei da compensação. A minha deve ser magnífica, só pode.
Ó virus da birra, vái mazé para o raio que ta parta e devolve-me os meus docinhos.
Crónicas de uma mãe em estado cabelos em pé.

Srª D. Birra

Eu sei que a Srª gosta muito de nós, mas nós não nutrimos a mesma afeição por si.
Sei também que os tempos estão difíceis, que está frio, que isto e aquilo, mas peço-lhe, faz favor, que faça as suas malas e se ponha na alheta.
Birras a duplicar então são demais. Não gosto desse tipo de 2 por 1.
A minha miuda anda especialista em birras que envolvem gritos lancinantes, daquele tipo que são capazes de furar tímpanos, transformar miolos em papa e anestesiar qualquer um. A isto juntemos-lhe as beliscadelas, as mordidelas, a mãozinha leve que adora bater, o atirar-se ao chão e o facto de ter 2 anos.
Por isso, D Birra, se a Srª não for a bem, vai a mal. Sabe, eu não tenho nos meus atributos a paciência e já a perdi consigo, também não primo por ter um excelente bom feitio e no seu caso não vou dar a outra face.
Considere-se avisada, caso se encontre em casa quando eu regressar, corro consigo a pontapé.
Não leve a mal, sabe, é como diz o outro, não é você, sou eu, e não consigo mesmo conviver com birras, dão-me urticária e já estou farta de médicos e farmácias.
Beijos

Ora agora choras tu, ora agora choro eu

Chora ele.
Chora ela.
Não me perguntem porquê. É por causa da sopa. Dos bonecos. Da Xana Toc Toc. Das meias. Do banho. Do sono. Da birra. De serem contrariados. De não serem.
Não sei.
Sei, ou melhor, tenho a certezinha, que qualquer dia, esta sinfonia diária vai dar comigo em maluquinha.
Ele chora porque o amigo bateu. Porque ficou de castigo e a culpa era do xpto. Porque está farto de ver a Xana. Porque quer uma PSP e ainda só tem 5 anos. Porque não consegue fazer a curva de cima do -a-, porque, porque, porque.
Ela chora porque quer ver a Xana em modo 24h/dia. Porque quer tomar banho, não quer tomar banho, não quer as meias ou aquelas meias, porque não quer sair do banho, porque não pode mexer nos comandos da tv, do dvd, nos telemóveis e outras coisas afins. Porque não pode passar o tempo todo a acender e apagar as luzes. Porque não pode trepar para cima da mesa da sala e mandar-se cá para baixo.
D. Birra e Sr. Choro, agora que veio a chuva, o verão foi embora, podem ir hibernar para uma caverna e deixarem-nos em paz? Agradeciamos encarecidamente.

Princesa com feitio de Rainha

Estão a ver a miuda gira, malendreca, fofa, atrevida da imagem ao lado?
Pois bem, a princesinha tem feitio de rainha. Se é contrariada chora. Se as coisas não são como quer chora. Se a quero por no carrinho chora. Se não adivinhamos aquilo que ela quer chora.
Agora anda numa fase sensível, muito mesmo. Para dormir é uma festa, mais de uma hora na conversa, só com colo, mimo, beijos e cantigas lá vai.
Mas a melhor de todas as coisas novas (quer dizer, a melhor não) são as birras. Umas Sras Donas Birras, daquelas de deitar no chão, chorar, fazer beiço, deitar lágrimas e mais lágrimas, gritar ao ponto de furar timpanos e ficar chateada, sensibilizada e piegas depois, mesmo que para demonstrar o seu desagrado nos bata.
E ir para casa? Não quer, galdeirice é que é bom, mas como os pais contrariam o que fazer? Deitar-se no chão à porta de casa em forma de protesto, ora bem.
Mas mesmo assim, com todo o feitio de rainha, morro de amores pela minha menina linda do coração, que é uma verdadeira princesa.

Bebé Escorpião

Os bebés Escorpião são muito curiosos, gostam de conhecer sempre o porquê das coisas. Nunca ficam satisfeitos com aquilo que lhes aparece pela frente e procuram sempre perceber as explicações e saber o que está por trás das situações com que se deparam. (isso da curiosidade vai-se notando aos poucos)
Mesmo ainda bebés mostram-se bastante reservados, não se deixando envolver facilmente. São também muito racionais e no que diz respeito à aprendizagem não se lhes deve impor um método ou um ritmo que não seja o seu. São bastante orgulhosos e podem fazer birras facilmente. (ó que birras, muito reservada só dá confiança a alguns e quando lhe apetece, mesmo aos conhecidos que a moça não é de fazer fretes)
Os pais devem ter uma particular atenção visto que os pequenos escorpiões são destemidos e não se preocupam com o perigo que possam correr, qualquer que seja a situação. Tudo aquilo que parece fácil não os atrai, estes nativos são estimulados pelos obstáculos que encontram à frente. Normalmente são uns pensadores natos, não se deixam “levar em cantigas” facilmente. (nem cantigas, nem coisas que tais, mas a Xana Toc Toc ajuda na hora de comer)
Uma das características principais dos bebés do signo Escorpião é a sua constante insatisfação. De facto, este pequeno reguila obriga os pais a ter uma grande dose de paciência e compreensão. No entanto, são crianças muito divertidas e ternas, que retribuem todo o carinho que lhes dão. Adoram os pais e todos aqueles que lhes transmitem segurança.  (muito muito terna, e fofa e dengosa quando apetece, quando não apetece é do tipo tchauzinho, adeus olhando para nós de lado e pondo as mãozitas ao longo do corpo virando-nos o rabito, isso ou olhar para nós quase que de alto a baixo. De uma pirralha de 14 meses é de chorar a rir).
Fonte: Sapo Família

Isto para dizer o quê? Que a doce escorpianita lá de casa é mesmo assim, um doce de menina, mas quando a chateiam sai debaixo. Ou melhor, sai do campo auditivo senão ficamos surdos, é que a moça grita mesmo.
Esta é daquelas que por agora fazemos o que queremos porque ela é pequenina, mas quando for mais velha vamos ter trabalho a torcer.
Para já as birras são quando não damos algos, ou quando tiramos algo da mão. Faço sempre um negócio, peço ou dou algo em troca, mas nem sempre resulta. Claro que quem recebe mais gritos é o mano, porque como criança que é não mede bem as coisas e agarra-a para beijos, diz-lhe toma lá e tira o que ela  tem e não a deixa mexer em coisas que nós também não, mas enquanto que connosco ela reage mexendo ou fazendo carinha de vá lá com ele fica mesmo sensibilizada e chora a bom chorar.
Só uma pergunta: alguem sabe onde posso comprar comprimidos ou xarope ou coisa que o valha de paciência? É que quando os dois fazem birra é algo de fazer contar até ao infinito.

Que atire a primeira pedra quem nunca passou por igual situação

É tão fácil criticar os outros
As pessoas que não têm filhos são muito engraçadas a opinar sobre os filhos dos outros. "Ai se fosse comigo" e "podes ter a certeza que quando eu tiver um filho não vai ter hipótese de fazer birras, e se fizer leva e leva mesmo!" são as que gosto mais de ouvir. Mas gosto mesmo. Porque, em regra, aquelas coisas que achamos que connosco nunca se vão passar, acabam por ser precisamente aquelas que vamos ter de enfrentar, ao cubo. [até porque as coisas parecem sempre muito mais simples quando assistimos de camarote...]
Os miúdos fazem birras. Os miúdos gritam. Os miúdos estão sempre a pôr-nos à prova. Os miúdos passam por fases complicadas e, tenho para mim,(...) que quanto mais crescem, mais complicadas se tornam essas fases. Os miúdos não são perfeitos, são miúdos, e as birras, os choros, os amuos, as zangas e as pequenas frustrações do dia-a-dia fazem parte do crescimento. Deles e nosso, porque esta é uma aprendizagem diária, que funciona muito à custa de tentativa e erro. E ninguém me venha dizer que já sabe tudo, que os outros pais é que são demasiado brandos, porque mesmo quem tem mais do que um filho sabe (ou devia saber) que as crianças são todas diferentes, a maternidade não é uma ciência exacta e ainda não inventaram o livro das regras sem excepções.

Daqui: http://asnovenomeublogue.blogspot.com/

E o Pedrocas faz isto tantas vezes. Ainda ontem só porque queria, mas queria que a festa dele fosse já hoje lá em casa. Expliquei-lhe não sei quantas vezes que não podia ser, que só faz anos dia 13, que a festa é dia 15, que no Sábado vai a uma festa de anos.
Expliquei, voltei a explicar, até que me chateei e disse que se continuasse com aquela birra ficava com os presentes e não lhe dava nenhum. Não fiz bem, eu sei, mas o que queria dizer é que ele não podia brincar com eles por castigo. Claro que ele entendeu que ia ficar com eles para mim, para eu brincar.
Depois passou-lhe. Fez birra porque queria jogar computador e não podia. Mas depois jogou futebol sem bola e baliza com o pai e passou a birra.
Giro giro é diserem-me que os filhos delas nunca fizeram nada assim, nem os netos. Que sempre perceberam tudo, entenderam tudo. Vestiram-se e comeram sozinhos. Levantavam-se e iam escovar os dentes e pentear o cabelo e estavam prontos para a escola.
Os meus não. Fazem birras: ou por isto, ou por aquilo, ou por sono, ou porque estão frustados / chateados / aborrecidos. E gosto mais deles assim. Aqueles miudos parados, quietos, que não mexem uma palha, não rasgam as calças e não estragam os sapatos a jogar á bola são demasiado adultos para mim.
Ás tantas é porque eu não sou boa mãe. Não os educo como deve ser. É, se calhar é isso. Não faz mal.
Eles são meus filhos. Sou eu que lhes aturo as birras, os amuos, as frustrações. Sou eu que tenho a reponsabilidade de os encaminhar, de lhes dar formas de lidar com a vida.
É bem mais fácil dar tudo e não ouvir a criança do que dizer NÃO. É que o não dá origem a explicações (sim, eu digo porque digo não), a não ceder e a fincar o pé por muito que eles berrem, chorem, façam chantagem.
Mas eu sou uma mãe assim. Chata. Que não faz as vontades nem tem filhos perfeitos (dizem elas). Que os veste, lhes dá a comida à boca mesmo a ele com quase 5 anos, que lhes escova os dentes, lava a cara, penteia e essas coisas todas. E vou-os ensinado a fazerem isso tudo sozinhos ao mesmo tempo.
Se erro? Sim, muito. Mas é que a mim quando saí da maternidade não me deram o tal livro que lhes deram a elas de como educar um filho perfeito que faz tudo sozinho e nunca faz birras.
Mas gosto deles assim, e tenho para mim que quando o meu filho me diz mamã, gosto de ti muito muito, és a minha preferida ou que quando a minha filha se agarra a mim e chora a bom chorar se a tentam tirar, se se manda para o meu colo cheia de sorrisos e se aninha ao meu pescoço, é porque gostam de mim.

A saga do peixe

O Pedrocas nunca gosotu de bacalhau, come às vezes os pastéis, mas nem mesmo esses ele gosta muito. A verdade é que de todos os peixes, bacalhau, pescada, lulas e polvo são os que ele menos come, estando o bacalhau no topo da lista.
O problema é que agora não come peixe nenhum. Nem as douradas que ele tanto gostava, nada. Se é cozido não quer (faço tipo salada de peixe), se é grelhado também não, massa ou arroz de peixe torce o nariz, já comecei a dar frito em douradinhos ou preferencialmente no forno mas mesmo assim negociado.
Chega a não comer mais nada a seguir á sopa só porque é peixe, nem batata nem legumes, nem salada. Nada.
Sinceramente já não sei o que fazer e hoje vamos ter saga, já que o jantar é peixe: peixe-espada para nós e douradinhos para ele.
Já estou a antecipar o filme.
Dicas, alguém? Já não sei que mais fazer. Os castigos não resultam, aliás resultam numa grande birra. O impedi-lo de jogar ou ver filmes por uns tempos também não. Até na creche já se repercutiu, pois ele chora ao almoço cada vez que é peixe e não come mais nada.
Sei que não lhe posso dar só carne, mas já começo a considerar isso. Na sopa come peixe porque nem sempre dá por ela.

Mãe que é Mãe

Mãe que é Mãe não obriga o filho a comer peixe cozido.
Mãe que é Mãe sabe que ele não gosta e inventa outra maneira de ele o comer.
Mãe que é Mãe aguenta as lágrimas sem se chatear, com ar carinhoso, não chama o pai e não dá dois berros.
Mãe que é Mãe não lhe diz que ou come o que tem no prato ou não come mais nada.
Mãe que é Mãe vai fazer as torradas que o filho pede e não lhe põe o prato do peixe à frente.
Mãe que é Mãe não o manda para a cama sem comer (o peixe entenda-se).
Mãe que é Mãe não o põe de castigo por isso.
Mãe que é Mãe não chora por isso e não se acha a mais reles das mães.
Mãe que é Mãe faz as coisas certas e não erra em básicas como estas.
Mãe que é Mãe é muito melhor que esta Mãe.

Srª Dª BIRRA / Fase / 4 para 5 anos ou o que lhe queiram chamar

Deixem o meu filho em paz sim?
É que lá por casa estamos fartinhos de Pedroooooooo, Pedro Migueeeeelllllllll. De gritar com ele, de ralhar com ele, de o pôr de castigo, de isto ou de aquilo e V. Exas se meterem ao barulho.
Vão pregar para outra freguesia sim?
Atenciosamente, uma mamã fartinha de V. Exas

Birras sono

A Sarita todas as noites faz birra para dormir. Chega a adormecer e a acordar mais tarde com birra, noites há que vou vom ela para sala ou para a cozinha para pai e mano dormirem enquanto ela está a berrar com sono mas a fazer os possíveis para não dormir.
Já não sei que fazer, dou banho não dou banho, brinco mais, brinco menos, ponho música não ponho música, canto não canto, adormeco-a ao colo ou no carro dela ou na cama. O certo é que tem feito destas todos os dias.
O mano adormecia sempre ao colo, sempre com birras.
Eles até podem ser bastante parecidos e são fisicamente [ao ponto de me dizerem para por fitas à miuda proque é tão igual ao mano que parece um rapaz], mas aqui podiam ser diferentes.
Ando cansada e sem saber o que fazer para ajudar a minha menina a não adormecer sempre com birras e choros.
Os segundos filhos são sempre diferentes e fico com a sensação que não faço tanto po ela como fiz por ele.